El arte mancha

Me gusta el arte cuando se mancha las manos. Me gusta el artista que baja a la arena y se moja; el que opina y no se muerde la lengua, el que se aleja de la equidistancia, sabedor que no es buen lugar para instalarse aunque sea cómodo como un sofá burgués. La libertad es un lugar frío y cada vez más inhóspito. Me han dicho que allí no queda casi nadie.

El arte con mayúsculas experimenta y puede permitirse el lujo de equivocarse. Recorre caminos que todavía no ha transitado la civilización. El arte no se consume como un helado, un ordenador o una prenda de ropa. El arte ni se compra ni se vende, aunque tenga precio en este mundo cuantificado, en el que todos tenemos una etiqueta con lo que valemos colgando de alguno de nuestros apéndices.

Por eso me gusta el Sabina que se mete en todos los fregaos. Esucho con atención lo que dicen Calamaro o Bunbury con sus excesos, verbales y de los otros. Por eso, los poemas que más me hieren son los que están manchados con la inconfundible pintura del spray del compromiso. Por eso admiro el misterio de la quietud catedralicia de José Tomás. Por eso me gustan los golpes de los puños rimados de Los Chikos del Maíz o de Kase-O. Por eso amaba a Saramago y me encanta la alegría y los colores que le ponen Calle 13 a la revolución. Por eso no me gusta el matrimonio Stefan escupiendo mentiras y billetes desde su mansión con embarcadero. Por eso no leo El País desde que lo escriben con guantes de seda. Por eso me hacen gracia Alejandro Sanz y Julio Iglesias hablando de política, patriotas afincados en Miami. Por eso odio las listas de ventas mentirosas y las radios comerciales que esconden lo que les molesta.

Los diccionarios dicen que el antónimo del arte es la incapacidad, el antónimo del arte es el dinero.

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