Cuestión de tiempo (II)

El goteo incesante sobre el cristal apenas deja entrever las pocas luces de la carretera. El limpiaparabrisas, con su “zas, zas” continuo, se ha convertido en el segundero de un reloj. Llevas una hora en el puñetero atasco. Acelerar, frenar, esperar. Acelerar, frenar, esperar.

Estás muy cansado. Dos discusiones en el mismo día es un nuevo récord. La primera, porque el gilipollas de tu jefe no sabe lo que quiere y te ha hecho repetirlo todo otra vez. La segunda, porque a veces tú no sabes ser lo suficientemente gilipollas como para callarte y decir lo que quieren escuchar.

Además, con la hora que es y con el tiempo que llevas en el atasco, cuando llegues a casa van a estar tus hijos dormidos, la cena fría y tu mujer tan cansada como tú. Encima, este fin de semana te vas a tener que llevar trabajo a casa. Tienes que repetirlo todo otra vez.

Así que el único rato que vas a tener con tus hijos lo vas a pasar en otro atasco. Primero para entrar al centro comercial. Luego para entrar al cine con tus hijos. Después para pedir esa mierda de hamburguesa del centro comercial que tú odias; pero que a tus hijos les encanta. Más tarde en la cola del supermercado con el maldito carro. Y al final para salir del centro comercial. Sólo pensarlo te aterra.

Te miras al retrovisor, y empiezas a descubrir las arrugas, el hombro lleno de pelo que se cae, las ojeras de no dormir. Y, mientras mantienes una mirada triste y apagada con tus propios ojos en el espejo, una lágrima te recorre toda la cara y te interpela, como un aullido inaudible dentro de tu alma: ¿quién te ha robado el tiempo?

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