Las tres violetas de mi jardín (II)

A veces te pones poeta y no hay quién te aguante. Que si jardines, que si violetas, que si cerezos. Todo para contarnos cómo intentaron secar tu vida para plantar tres tristes violetas.

Para decirnos que cuando las flores de tu jardín querían salir salvajes, querían crecer solas, alimentadas sólo por el sol y su propia fuerza, venían unas violetas grandes y gordas a tapar el sol.

Esto se viene llamando represión. La represión existe a lo largo de nuestra vida. Supongo yo que los maristas que plantaron sus tres violetas en tu jardín la amplificaron. Pero va más allá. Tiene que ver con cómo, nosotros mismos, entre nosotros (y Burgos es el ejemplo perfecto de cómo construir un secarral) nos reprimimos y reprimimos a las demás, a los que, aunque sea un poco, se salen de lo normal. A los que son y quieren ser diferentes.

O quizá no diferentes. Quizá, simplemente, quieren que su jardín crezca salvaje. Quieren dejar crecer ese jardín que todos llevamos dentro, en el que todos, de una manera u otra, con violetas o sin ellas, habitamos. Y nos habita. Ese jardín que tantos y de tantas maneras quieren convertir en un secarral con tres flores que, además de feas, han plantado otros.

Ves, al final has hecho que me ponga poeta.

  1. vihernes

    En Madrid, cuando yo era joven y eramos más libres, pasábamos las tardes de Primavera tirados en la hierva del Retiro, en las zonas más frescas y sombrías crecían entre las hiervas las tímidas violetas. Sus diminutas flores que apenas se abrían al anochecer le daban al aire
    un delicado perfume que lo único de elitista que tiene es que la química no ha logrado capturar. Y solo se puede percibir acercando nuestra cara a ras de suelo. Un abrazo.

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